Mani forti che inventano
il vento nei capelli di donna
sorrisi senza pigrizia
che intricano il filo del discorso
le rose dell'eros fioriscono
a grappoli dentro il mio letto
all'alba nelle bianche ore del sonno
l'erba voglio cresce e si espande
a dismisura
venite a brucare nel bruciante
turgore della mia poesia
anche domani il gabelliere
lascerà passare di contrabbando
la giovinezza
se invecchio uccidetemi.